Y...los ideales visitan las manos...

Solo un instante desde su primer balbuceo,
y la pelota de colores.
Un relampago lo llevo, hasta este hoy.
Su grito de rebeldia, su impotencia,
su idealismo,
giran en su vision.
Porque la materia se encadena,
los huesos se enjaulan,
pero el espiritu es pajaro y luz y alas.
Y los ideales visitan las manos,
como antorchas,
aunque la carne sea alimento,
de buitres.
La verdad, el amor y la luz,
consiguen el ascenso vertiginoso,
de los condores.