La Guerra Continuada

Tenemos tiempo sin desgarrarnos,

Herirnos a muerte en un duelo suicida,

Sonar los cuchillos contra el piso para enseñarnos los dientes, 

Y con las manos embestirnos a matar,

Cuando la sangre salga a borbollones de la piel, 

Y los intestino se torne de color,

Y rodemos por el piso del dolor,

Sabremos cuanto daño nos hicimos, 

Que la batalla se hace cuesta arriba, 

Que las lágrimas saben a sal,

Que la guerra nunca acabó,

Que las banderas las quemamos antes de asomarlas, 

Que vendimos la paz por pesetas de oro, 

Que nuestras armas ya no se complementan.