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Sus ojos: dos canicas empapadas por la lluvia;
y en el centro, como escondido,
un aleph de maravillosos colores, infinitas proporciones,
persistiendo consigo en potencialidad las capacidades del tiempo inmemorial.
Sus lágrimas: dos gotas de cristal congeladas
por el rocío de la madrugada;
y en su reflejo, como un espejo,
imágenes arquetípicas de un dolor que lleva hasta el bautismo ígneo de la humanidad.
El ayer y el mañana, como una figura mitológica bicéfala,
se divierte tironeando de ella cada una para
un lado opuesto,
manteniéndola firme, como estaqueada,
en un juego que no es sino una tragedia;
en un acto lúdico que sin la determinación del participante
no es más que la gran ironía de la vida:
esgrimir una inextinguible valentía para dejar fluir
su capacidad de ser,
pero albergar una imposibilidad infranqueable de desembarazarse
del temor de no ser.
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