La Maravilla de los Ojos

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Esa mirada infinita,
suspensión perfecta
de todos los segundos
que se traduce en el dulzor
de unos versos desprendidos
de los racimos maduros
de un tiempo sin reloj.
Esa mirada bromista
donde se equilibra,
tambaleante, la palabra
sobre un abismo colosal
de filosos silencios.
Esa mirada que ensaya,
día a día,
la cruel utopía de saber
que representa la falsía
de existir en un ensayo
breve y fugaz de vida,
donde cada personaje
escribe sus propias líneas
tejiendo, así, una obra
rotosa y desaliñada.
Esa mirada insegura,
casi maravillada y ávida,
donde convergen los mares
y el canto engañoso
de todas las sirenas
para resumirse
en la creación dolorosa
de una sola lágrima salada.
Esa mirada. todos,
esa mirada. yo.
Esa mirada que solo mira,
mientras mis ojos leen
la grotesca obra sin título
ni compasión, de un autor
que solo supo soñarse a sí mismo
resumiéndose en el multiverso,
y compendió todos los libros
donde se lo reconoce
con el nombre de hacedor.
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