La Mujer de Abril

La Mujer de abril
es como la primavera,
una estación periódica,
pero única e irrepetible,
que cada vez que te visita,
tiene un nombre
y una cara diferente,
con sonrisa de mujer.
Como la estación,
produce en ti
un momento de ímpetu
y eclosión,
luego de su mirada furtiva
o el olor de su cabellera al viento,
ella te inquieta,
pues, con ella
te encuentras
al borde de las pupilas.
Es la Mujer de abril
apenas el roce del deseo,
ese preámbulo de placer que se siente
ante la incertidumbre de lo inasible;
es ese galope en tu sien,
el hálito acelerado y entrecortado,
ese sentimiento que te reconoce y reivindica,
en tu naturaleza y tu ser.
Es esa movida interior
que te descubre
como barco oxidado,
en la nostalgia de lo que nunca fue,
esa ilusión de lo que no será.
Es el paso al que quieres
seguirle el paso,
pero que finalmente no te atreves.
La Mujer de abril
es la que desbalanza tu balanza,
entre la comodidad y la inseguridad;
es el estornudo de polen
versus la siembra plantada,
es despertar de nuevo,
aunque prefieras dormitar hipotecado
por cualquier cosa
a la que llames felicidad,
aún sabiendo que ella
es tu felicidad.
Es la paradoja del filo de las cosas,
es un instante
y un nunca jamás.
La Mujer de abril no tiene edad;
puede tener la piel turgente,
el sexo incansable
y desordenadas las sábanas,
o un rostro viajado en el tiempo,
una palabra conmovedora
y una cama sentida,
que te muestre tu propio corazón
y te robe el alma.
La mujer de abril es efímera,
fugaz,
estacional,
una reincidente habitual;
el sueño que habita
en la fantasía de los sueños,
porque tu temor
la hace inmaterial.
Lo que nunca sabes
ni sabrás,
es que esa mujer de abril
quiere ser primavera,
otoño,
invierno
y verano.
Lo que nunca sabes
ni sabrás,
es que a esa mujer de abril
la dejas siempre en la espera
en cualquier estación,
dándose a ti
en cuerpo y alma,
para dejar de ser estío.
Emilia