Vientos.

Acechan ráfagas de aciagos vientos
sobre el jardín interno y el florido
de etéreos jazmines que se han dormido
como el amor quebrado en sus cimientos.
Los idus de mayo y los momentos
mas preciados que tanto hemos querido
partirán con el viento hacia el olvido,
esa cruel memoria de odios y tormentos.
No habrá sustitución en esta historia
no habrá remedio, consuelo ni esperanza
no habrá algún renacer y si agonías
Serán borrados los registros de memoria
serán derrotados el valor o la templanza
serán solo ficción las horas de esos días.