Él, no es poeta

Qué risa le da, cuando lo llaman poeta.
Solo llora en letras su alma sumisa,
mientras moja la manga de su camisa
escribe, sin espera de propuesta.
Porque ama la letra lo apodan,
más de uno lo hacen burlándose,
sigue adelante, a pesar se entristece,
sepan, él no es poeta, no lo jodan.
Cuantas noche se acostó sobre tabla
sin cobija alguna, la cama es el suelo.
Se expresa el hombre sin consuelo,
en este lenguaje su madre no habla,
para no equivocarse, se cuida.
Agregando un esfuerzo más a su vida.
Yo, no soy poeta
Me da risa cuando me llaman poeta,
porque llora en letras mi alma sumisa.
Mientras… mojo la manga de mi camisa.
Escribo, sin esperar ninguna propuesta.
Porque amo la letra me apodan,
Más de uno lo hace burlándose,
Sigo adelante, a pesar que me entristece.
Sepan, yo no soy poeta, no me jodan.
En otro tiempo me acosté sobre tabla,
sin cobija, o directamente en suelo.
En estas expresiones busco consuelo.
En este idioma mi madre no habla.
En este leguaje redacto mi sentir,
¿Está claro? o se lo debo repetir.