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En el imperio del brasero.
Donde crecen y cultivan las cenizas.
Donde el humo es su jardín.
Con sus pálidos tejidos.
Donde se instalan lágrimas.
Entre la vigilia de las penas.
Buscando un aire fatigado.
Respirando los estruendos.
Con mente y pupilas cercenadas.
Porque ya se estallaron las venas.
En el manantial triste del olvido.
Reservada arribó la oscuridad.
Entre el caótico fango esta exiliada.
Muy erguida está ofertando sus ritmos.
Entre la brecha vencida y devastada.
Con drenajes cincelados y vencidos.
Donde se afila ensilada la desolación.
Buscando entre humaredas un cigarro.
Buscando que nuble mi razón.
Donde danza y perfora un cataclismo.
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