LO QUE CREEMOS SER

El tiempo nos ve pasar

como viajeros al final

de un largo viaje,

como noche que impone

su silenciosa presencia,

y en esa ineludible diáspora

cargamos con el peso de los días.

Meridiano de atávica memoria,

lucernario de un sol en el ocaso,

llega a nosotros como preludio

de un mañana aún descarnado

que fuera crespúsculo y aurora,

semillas de lo que una vez

a rodar echara el viento.

Bajo la piel, el pulso de la luz

que nos redime con cada amanecer

haciendo de cada nuevo paisaje

un irrenunciable paraíso fabulado de la nada.

Porque existen distancias, 

que apenas podemos apreciar,

entre un día y el siguiente,

ausencias con sabor a hiel

como primer latido del olvido,

y tal vez porque amándonos a destiempo

creímos posible alejar las nubes,

tan solo, con nuestra mirada.

Y, aún así,no acertamos a comprender

que quizá nunca existió esa distancia,

que ahora deja su huella sobre el cielo

y olvida poner los pies sobre la tierra,

entre lo que creemos ser

y lo que ahora apenas somos.