HUELE A TIEMPO

Huele a tiempo. Invitado el que vuele…
Desde sus apolilladas butacas los ángeles esperan gozar de la oportunidad
de sorprender al hombre
perpetrando alguna inteligencia flagrante,
para batir sus alas en aplauso fragante.
El hombre todavía cree que le dieron
brazos de carne para atrapar
en sólo un instante la felicidad que desciende del río hasta el mar.
La felicidad en el río
huele a tiempo, apesta a tiempo.
Su claro hedor no se va ni con el agua
clara.
Pero el hombre no lo huele.
El hombre no sabe ni a qué sabe
ni qué color tiene
ni, menos aún, a qué huele la anosmia.
A orillas de sus ojos, boca y narices
la felicidad salpica de río al hombre un instante
y con un coletazo se escapa en ese instante
cercenante.
Y el hombre se olvida de que la felicidad
fluye por todo el río, fluye;
fluye por todo el mar, fluye.
Intensos instantes tensos de tiento:
el hombre se quiere beber cachos de río
a rodajas,
para ver si encuentra algo sólido en
su vida.
Desde sus apolilladas butacas
los ángeles temen ver involucionadas
sus alas;
tantos siglos de película y todavía
no han podido aplaudir con ellas.
Han fluido ya muchos litros de instantáneas
y sus alas están ya estancadas como élitros.
Hace tiempo que volaron las palomitas.
La película:
2001: Odisea en el tiempo.
Cada ángel agota su esencia;
cada hombre, en esencia, su paciencia.
Todavía no ha llegado esa escena
en que el hombre descubre
el elixir de la puntual vejez.
Y los ángeles esperan.
Y la película desespera.
Huele a tiempo. Como siempre suele…