Mio,de moi

A mis heridas sin sutura
a esas que tallan y estallan
un viernes por la tarde
o un mes por la mañana.
A esas que cual árbol
sin raíces ,se aferran
se adhieren, se colapsan
silenciosas a mis tierras.
A esas que en octubre se silencian
y sangran en Enero y en febrero
y duelen los besos que fenecen
sin encontrar tu boca de romero.
Tu abrazo citadino que emerge
rundido entre los bloques del asfalto.
A esas que tranquilas aún descuecen,
y llevan por toda orla el silabario.
A esas que supieron de gemidos
que quiebran la rutina de los llantos,
que el flautista olvidó una mañana
Y en mi pecho entre suspiros encallaron.
A esas , a las antiguas , las de siempre
como naves silenciosas desmigajándose
para resurgir desde el intimista puerto
donde vuelan las gaviotas del mañana.
Be bj