Los dinosaurios.

Pequeños gigantes con el corazón ataviado
de mieles perpetuos que los protegen del frío,
gladiadores del barro y en cada pasado
la fina experiencia de compartir lo vivido.
Son los mismos que a los setenta les dieron
el toque sutil de la revolución impensada,
sus curepos heridos de batallas pudieron
salvar con la honra la valentía ganada.
Grandotes del alma, y en su piel los tejidos
luchando sin tregua por una libertad ganada,
valientes guerreros que de a poco se han ido
tejiendo en el cielo sus batallas ganadas.
Ayer se fue uno, y de los pocos que quedan
me honra escribirles con mis palabras pintadas
en cada silencio de un fusil que me dejan
a modo de resguardo cuando no les quede nada.