A una mujer que no me escribe...

Yerta tengo la mano,
herido el pecho;
ataúdes son mis labios del silencio;
y una rosa aspirada
que no huelo
y una aguja clavada
que no siento...
Y tú, pluma, eterna viajera,
vagas sin rumbo
en el mar de mis dedos...
Oscuridad arrojas desde tu nave
al vacío
dejando en tu estela
versos yermos...
Mas conozco remedio a tal desdicha,
a tanta congoja junta,
exaltada,
que una letra bastara a que mi dicha,
si ahora sobre el fuego enarbolada,
se vistiera de pétalos de rosas
... y se calmara.
pio espejo