No locura. vertigo

Te dije en mi carta que no era locura.
Te dije que no era locura escribirte
pasados quince años
o pasados diecisiete, si concedemos esos dos
que se quisieron asomar al abismo
de tu memoria.
Y es cierto. No es locura. Es vértigo.
Es vértigo del tiempo.
Vértigo de los otoños caídos
sin tu permiso.
Vértigo de los inviernos blanqueados
sin tu rostro.
Vértigo de las primaveras florecidas,
a pesar del riego amargo de tus lágrimas.
Vértigo de los veranos agostados,
a pesar de que el dieciséis de agosto
no estaba yo
para dar cuerda a tu reloj.
Vértigo… Giran los años como satélites…
Náusea… sin gravedad, sin peso…
Vértigo… sobre la nebulosa que empaña…
Náusea… mi alma agujereada de negro.
Vértigo. Náusea. Vértigo. Náusea.
Es la inexorable sucesión de un tiempo.
De un tiempo que se ensañó con años oscuros
porque la segunda carta hubo de esperar
a que se volviera
negra, negra, negra
la tinta hiriente del tiempo.
Pero este dieciséis de agosto
frenarás en seco
aquellos dieciséis agostos.
Y haremos que el tiempo se baje de su torbellino.
Y dejaremos que se ponga a juguetear,
caprichoso como un niño,
con su reloj de arena
-sus granos en vez de sol,
de sombra de luna llena-
sobre una duna nocturna
de Mareny Blau.