Sobre un mueble descansan su cuerpo, mente y alma en ardua labor que un día la vida reconocerá, sus manos sobre las teclas de un piano, sus manos rascando las cuerdas de una guitarra, las notas flotan en el aire, salen al espacio e invaden al mundo. El mundo, trillando en la rutina e incluso muriendo sin saberlo, viviendo sin darse cuenta que cada minuto un ser implanta su originalidad por medio de vivencias, similares a las mías, similares a las tuyas, sólo que estas brillaron.
Con sus clásicos atuendos y con pincel en mano se encargan de traspasar la realidad a sueños y las ilusiones a la realidad desconcertando e invitando a su propia gloria a la humanidad, en superficies vírgenes descargan con habilidad la pintura de diversos colores que formando los rostros y paisajes cuelgan en todas las paredes del mundo. El mundo, ignorando majestuosas montañas, espaciosos y profundos valles, saliendo solamente a la calle y no profundizando en el mar donde no solo nos envuelve la humedad, también se expresa hacia el cielo nuestra grata sinceridad.
Con el cuerpo encorvado y la vista estacada sobre líneas vacías nace todo tipo de escritura, poesía, prosa, la demasía nos atraparía el catalogar cada una de sus palabras y llegaríamos como conclusión nuevamente al principio, no se sabrá a ciencia cierta el significado que encierra cada frase, la fuente de inspiración y el fin de esta, solamente podemos leer y asimilar lo que nuestra mente sea capaz, tal vez la vida propia ahí se refleje, nuestra vida en este mundo. El mundo, existe, algunas veces vive, pero no todos intentan llevar su vida a la inmortalidad y prefieren esconderse en las oscuras habitaciones del olvido, ahí es donde dejan de ser.
Dios, Creador Supremo, creó al hombre creador de artes conforme a su semejanza, Dios creó el mundo. El mundo, los muchos que se olvidan del Artista de la vida sólo eso son, los pocos que recuerdan los motivos de la existencia implantan su originalidad por medio de vivencias, similares a las mías, similares a las tuyas, sólo que estas brillaron.
¿Donde estas que ya no escribes? ¡ dinos que ha sido de ti!, es quizas que no pecibes el vacio que hay aqui.