TUS FRIAS MANOS

Ardo de fiebre.
La larga noche camina
sobre el tiempo
como una luz hacia la mañana.
Una cortina velada
me oculta del frío
y de las miradas.
Mi vientre tembloroso se calma
con las caricias que le prodigo.
El frío que siento
es más intenso
que tus frias manos.
En el gran reloj
se mantienen prisioneros
los minutos que avanzan
nadie los ve desde la calle.
Otra vez tocas mi frente
la fiebre ha cedido,
gritas, entonces, con ayes lastimeros
te has dado cuenta
que he partido.
Me cubres con tus lágrimas
y sales, caminas y te subes
al edificio más alto,
desde allí saltas y subes al cielo.
El frío de tus manos desaparece
lentamente de mi frente.