Memoria, memoria...

Bolsillos temporales
que dejan la piel expuesta
al calor de los otoños
al delirio de una fiesta.
Donde canta con premura
el exilio y el olvido,
se hace otoño sin saberlo
y se siente gris el sino.
Es la lluvia que hoy resbala
por el cielo sin medida,
es la causa de los años
que se aprestan a ser vida.
Lo que en mis alforjas llevaba
hoy desanclado a la memoria,
en bolsillos temporales
han pasado a la noria.
Es así que he olvidado
todo,todo lo que amo,
desde el nombre de mi amado
al Parnaso donde callo.
15/10/2004