a mi padre y su cancer....

vive la muerte tanto pegada,
de su alimento combatida.
qué,en minutos de madrugada,
ha,a hora justa ser servida.
y a más que vayas a galenos,
a dejar a ellos,vuestra dote.
te serviran un fino veneno
metidos en sus pequeños botes.
la esperanza revivir parece,
aunque sea la vida abatida
con pastillas,tanto obedece.
por sus viandas combatida
solo muere lo que crece
lo crece en la latente vida. . . . . . . . .