Mi casa

Mi casa está más delgada, la cama se ha demacrado.

El armario tiene náuseas y vomita ropa en el baño.

Con el síndrome de tu abstinencia mi hogar está temblando,

ya se pincha en sus paredes tus recuerdos gramo a gramo.

Tiene las ventanas rojas de tanto que te ha llorado

y se le secó la puerta de estar abierta esperando.

Se le irritó su pasillo de tanto haber suplicado

por volver a degustar ese sabor de tus pasos.

La nevera está más fría y el horno se ha suicidado.

Solo se cuece tristeza desde que te has marchado.

Se le agrieta la pintura sin el barniz de tus manos,

salen manchas de humedad por no haberte olvidado.

Por sus arterias de plomo la sangre no está circulando,

su corazón de ladrillos de latir ya se ha cansado.

Eras su inquilina favorita, pero la has abandonado

y has decorado con huecos lo que habías amueblado.

Se terminó tu presencia, solo queda tu pasado.

Se envenenó de tu ausencia hasta que se ha derrumbado.