Escribir es un buen desahogo

Escribir sin sentido es normal
añorando en la tinta un adiós
susurrar un decreto fugaz
y esconder la sublime ilusion.
Despertar de el letargo y silencio
y encontrar tus veredas selladas
palpitar de creencias y miedos
saturar las heridas del alma.
¿Que es el mundo sin tu voz ardiente?
¿donde existe tan grande pasión?
¿quien inunda con agua esa fuente?
donde enjuaga su pena el amor.
¿Que es el largo sendero sin ti?
sin tu boca esculpida en la miel
¿donde esta la señal que al partir?
te señala hacia donde correr.
¿Donde esconde el murmullo encantado?
ese ruido de tu caminar
¿y porque no le encuentro al pasado?
el sentido de la realidad.
¿Quien robo la inquietud de tus manos?
que nacieron para acariciar
ya no encuentro tu prisa esperando
encontrarme detrás del trigal.
Quien me explica, ¿como es que camino?
si soy hoja en tu rama atorado
que no sabe ni de donde vino
ni tampoco porque se ha secado.
Solo llevo en mi mente tu cara
y el dolor de ilusion fallecida
con la hiel de traicion en el alma
y el dolor de la burla en la vida.
Escribir es un buen desahogo
y aunque vague mi ser confundido
y el entorno me muestre tan solo
seguiré siendo necio furtivo
Me he cansado de tanto buscarla
y sentado la espero yo aquí
me entretengo con tinta y palabras
pienso en ella y comienzo a escribir.