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“Et fuir devant vous
une dernière foir
la pendule d'argent
qui ronronne au salon,
qui dit oui, qui dit non,
qui leur dit: Je t'attends,
qui ronronne au salon,
qui dit oui, qui dit non,
et puis qui nous attend.”
(“Les vieux” Jacques Brel)
El anciano reloj
arropado en madera,
con sueños de cristal,
con la voz de bronce
de sus roncos carillones,
aún nos aguarda.
No tiene prisa,
se permite dudar,
se permite jugar,
pues cada tic,
pues cada tac,
es un latido
que nos roba.
Entre sus engranajes,
entre sus resortes,
discurren vidas.
Pasado inasible,
presente efímero,
futuro incierto.
El péndulo viene,
el péndulo va,
ronronea en el salón,
paciente nos espera.
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