MISMO CIELO

Acá todo es estrellas que saltan montañas

Solo las manos son y una terrestre dispuesta.

Es el Cantar de cantares en silencio

y San Juan de la Cruz tirando las cartas.

Me parece

que los humanos son dioses que escuchan

o no lo son

y que las palabras que no zumban son imposibles.

Solo hoy por los libros en la lengua soy W. Blake.

Mañana regreso a Huidobro. Me identifico

con ese ruido ladrón de la yema de los techos

y por la lírica griega de ser hombre.

Me enredo. ¿Oyes tú mis palabras?

Ahora que existo por más Rumi

y este rasgo frontal de Amaru

al detenerse en mi casa.

Ayer te vi. Recoge este vocabulario

a la hora de mi mapa. Soy la luz

de los semáforos que recrea

Lesbos verdes y amarillos lestrigones.

Puedo ser más claro. Pero eso es poesía.