Viejo libro.

Olvidada en un rincón casi yerta y dormida
sobre un viejo baúl casi ajado de pena,
sola se mueve mirando a escondidas
las páginas de un libro que relata mis condenas.
Mirando releo sus páginas entreabiertas
bordeando su polvo de vejez intransigente,
y al ver sus páginas al aire descubiertas
siento el olor de un pasado que no miente.
Transpiran mis manos en cada leyenda
de seres ya muertos, en coloquios perdidos,
y es entonces que el presente los ahuyenta
escuchando tu voz sobre los labios míos.
Y al cerrarlo me obligo a dejarlo que muera
para transitar la paz que hallo en tu vientre,
el dormirme en él hace que de alguna manera,
renazcan del alma los silencios de siempre.