No hay nada peor que ser esclava de mis propios pensamientos

El martillar de una idea parece no dejarme;

está aquí por más que parezco molesta:

Inerte, serena, se incrusta en mi cerebro.

Se descompone en voces asfixiantes, sonoras.

Hablo sola,

Y en la distancia, un leve chillido me alimenta.

El sueño no me complace,

el desvelo me despierta.

No hay nada tangible,

Nada que pueda matar,

Nada que pueda herir,

solo un pensamiento constante que me invita a huir

Quisiera escapar

¿Pero de quién? ¿De mi?

De un mí sin ti,

¿De un sentimiento ¿De una obsesión?