Nuestra historia.

Empecé a escribir nuestra historia con la pluma del poeta en cada dedo, el latir de una razón de tanta gloria con la vista en los diluvios sin aguaceros. Y al seguir las letras mientras tanto sentí las pérdidas presentes con señuelos mitad de seda adusta respetando las lágrimas del alma entre tanto fuego, entonces permití que mi objetiva falacia de pensar en vueltas sin olvido creyera entre las copas llenas de la vida la magia de un alcohol que hoy se ha extinguido. Empecé a escribir la historia verdadera de este amor que volará por otros rumbos trayendo las imágenes de un domingo en la vereda mirando libros por mis ojos iracundos, porque aparecen así y de repente las marcas de la piel enardecida motivos de tenerlas por si la muerte me atrapa con la prisa de una herida, y al seguir las letras mientras tanto oyendo la canción de la melancolía absorví de tus labios aquel encanto que flores enjauladas, de pronto, me traían. Y empecé a escribir nuestra historia de la forma que se escriben testamentos lacrada con los besos de la memoria lugar donde residen nuestras lunas y los vientos.