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a dos metros bajo tierra
yacen enterradas,
ya libres de la fatiga de los años.
Una fértil tierra que acoge la muerte,
en una paradoja despiadada,
de aquélla que se curaba
en salud de su hermosura.
Recuerdo que era mayo
cuando del jardín
las violetas empezaron a amustiarse,
faltas de la dueña
que, con candorosa mano,
atenta y solicita las mimaba.
Rivales ayer de su hermosura,
hoy, sobre su tumba,
inseparables compañeras.
Mi corazón es, ahora, una violeta
azotada por un viento de abandono,
anhelante de esas mismas manos.
"La alcancía de la memoria" - 2013
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