Nómadas / Corazón / Redoble

Donde la tierra parece varada

siempre bajo el mismo cielo,

donde las horas abonan el diezmo

en minutos de arena,

donde el viento se vuelve solemne silencio,

donde el aura de la noche se eleva,

nómadas somos del tiempo

y, entregados a su vagar, prisioneros.

Abre el corazón su sepulcro,

atávico refugio de sumarios duelos,

y en su luto no hay devoción,

siendo reo de muchas cadenas,

luminosas heridas lo drenan

aventando el dolor

que deja la ausencia.

Cuando tus ojos me encontraron,

se abrieron los míos,

y sentí que el corazón,

como pájaro herido en vuelo ciego,

se me rompía en las costuras;

y busqué, entonces, en mi recién 

amanecido el pecho, el pulso

que a mis venas se negaba,

hallando en él ese redoble

que se me hizo tu latido.

Quizá la felicidad nunca tuvo

más nombre que apellido.

"Arena en los bolsillos" - 2015