Ollin.

Polvareda, ollin presuroso
que se desangra entre mis manos,
no me entierres todavía
en la cuna de tus recuerdos,
veredicto anticipado
de la imagen de mis tantas muertes.
Cubrete de la armadura fiel
rebalza los sentidos de la hipocresía
valora al cristo de juguete,
que corre atormentado,
por los hijos que nos quitaron.
Y si ves la cima de un olvido
cancela las restricciones,
ellas son solo
un refugio de mocedades.