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Trémula esta voz ya no te nombra
callada se queda entre la sombra
perdida entre el silencio y la niebla
dormida para el resto de la vida.
Marchitas las hojas caen al suelo
pintando de marrón nuestro sendero,
para después volar libres al viento.
Como ríos de llanto corrieron
desgarrados, lastimeros,
los quejidos y lamentos
que desde entonces se oyeron.
Las rosas que cuidaba con esmero
de pronto un día murieron,
ya están secas las espinas
que a estas manos tanto hirieron.
Y al final llega el recuerdo
vestido tal vez de olvido.
no hay nada que duela tanto
que no mitigue el tiempo.
MG 16-07-2015
invitado-Mª Angeles Asensio 14 de Enero de 2003
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¿Donde estas que ya no escribes? ¡ dinos que ha sido de ti!, es quizas que no pecibes el vacio que hay aqui.