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De las sombras
Ha surgido la tristeza…
Fieramente lanza interrogantes
Que se desplazan
Cual flamígeras saetas,
Sobre la impiedad humana.
Hablan sobre el porqué,
El cuándo y el dónde
Quedó extraviado ese espacio
Ojo temporal
Donde el hombre
Fue uno con sus hermanos.
Cuando no existía
El extravío de su compasión…
Cuando había
Piedad auténtica en su corazón.
Tan solo quedan
Respuestas masacradas
Antes de nacer.
Porque su bagaje de alma
Carne y espíritu
Alimentaba antes su conciencia
Sin dejar la llaga enorme
Que florece en el cuerpo,
En el aliento
De la que hoy vaga
Por el valle de las sombras,
Sin percatarse, sin advertir,
Su indefensión, desabrigo y soledad.
Loca, le llamaban loca…
Emergió del quebranto de la vida
Como siniestra, aciaga
Imagen de la desesperanza
Con su adolescencia perdida
En el horizonte
Como cortina que se derrite
En fría escarcha.
Su fe
Cegada por un crepúsculo indolente
Al que acompañan
Nubes impávidas
Flemáticas
Alejadas de toda misericordia.
Loca… le llamaban loca
Ella eleva su cántico
Plagado de nostalgias
De lo que fue,
De lo que pudo ser…
De lo que ya no será.
Mariposilla
Atrapada por una flama
Sus alas quemadas
Por una historia semitonada
Resbaló y desplomó
Por senderos atestados de espinas
Su cuerpo y su mente se diafragmaron
Se escindieron.
Loca le llamaban loca…
Vaga por retorcidas calles
Por laberínticos callejones
Buscando
La voz libre de su canto
O quizá,
El agónico y postrer
Canto del cisne
Que languidece balbuceando
Sus últimas, lapidarias notas.
Loca… le llamaban loca
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