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Hoy somos iconos fugaces del tiempo.
Enclaustrados en una estructura fraccionada.
En una confusión intransmutable que desconcierta.
Con los brazos cerrados ante los vuelos del tiempo.
Pasajeros informales de tantas oquedades.
Vacíos que no se llenan ni alteran la falacia.
Con un ritmo permanente en el desconcierto.
Haciendo que la vida no transite cotidiana.
Hasta que la escala llegue a su último peldaño.
Para hurtar los últimos segundos.
de un respirar cansino sin brebajes.
Ante la cruel desolación de las ansias.
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invitado-Mª Angeles Asensio 14 de Enero de 2003
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¿Donde estas que ya no escribes? ¡ dinos que ha sido de ti!, es quizas que no pecibes el vacio que hay aqui.