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No hay en tu invierno,
finales diferentes,
cada tarde muere
de la misma manera.
en este;
tu desolado paisaje de
playas abandonadas
de gente.
El viento desde el mar
Arremete sobre tus bordes
De últimos pájaros oceánicos.
La arenas, En silencio,
Huelen a tu nombre.
Y sabe a tu boca
El aire salado
Que me quema los labios.
Atlántida; callada,
Se compadece
De mis versos dolientes,
Ella, ciudad de calma
Se acuna en la noche
con rumores marinos
Cargados de misterios
Y antiguas leyendas,
De alguna manera
Sabe lo que yo siento,
No hay distancias ni tiempo
Cuando me esperan
En el fondo calmo de la madrugada
la tibieza de tus manos
y el refugio de tu cuerpo.
Luis Fontana
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