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Que saben los que fingen amor por sexo barato
cuando llegan insaciables a verter su falsa vida,
en cualquier calle que recorren a cada rato,
ebrios de alcohol y maldiciendo en su bebida.
Que saben de nosotros los falsos moralistas
los que espían por el borde finito de una cerradura
cuando llegan a decir que la decencia esta lista
para salir a la vereda en revistas de caricaturas.
Que saben los que roban el pan a los que mueren
consumidos por afanes ajenos a sus vidas,
que saben de nosotros si apenas se parecieren
al relato político de campañas aturdidas.
Que saben los que añoran la violencia imperfecta
de los verdes trajes que asolaban nuestras ideas,
confundiendo a Neruda con el olor a bayoneta
saciando sus instintos con inútiles arengas.
Y que saben de nosotros que escribimos en anonimato
poniendo la pluma al servicio de las ideas,
que saben de poesía sin son ellos que a cada rato
nos corrompen la niñez con esas falsas primaveras.
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