Paz de la sombra

Se retuerce en mis manos tu sombra,
mientras todo el tiempo que fuiste mía
muy indiferente placidamente dormía,
ahí abajo nuestro en la oscura alfombra.
Es hora de partir nuevamente ahora;
nada impedirá ni los llantos a mares,
siempre ocurren despedidas similares
es la muerte pequeña, la otra se demora.
Esa que es danza hueste del cementerio,
el cotidiano que a pesar causa misterio,
onerosa genuflexión me dan señales.
El viento imprudente mi ocaso delata,
no solo él, también los hilos de plata,
pues cada muerte pequeña son puñales.
Autor: Alcibíades Noceda Medina