Poeta I.

Poeta,
un libro
ha quedado enredado
en tus anaqueles
tímido,lustroso,suave.
Han invadido los ángeles
cotidianas páginas
escritas por tus manos
com si no bastara
el soplo del viento
que me recuerda
tus palabras
en las flores de los cerezos.
Vuelan al mediodía
bellas imágenes aureanas
de una musa que se ha quedado
por instantes
colgada de tu ventana.
Y otra vez la noche,la luna
con su lento despertar te invitan a jugar bajo el hilito de plata....