Tarde de placeres y estío.

Sobre el vidrio de este bar lleno de excusas
el paseo indiferente de algún intermediario
esos que saben de los negocios y sus musas
esos que recorren la vida como sabios temerarios.
Y en cada latir de la gente que a sus veredas
transita de lluvia el espejado de sus fuentes
el horror desata lo transversal y se queda
vestido de horizontes en sus gots transparentes.
Miento al decir que lo sensible no me espera
a la vuelta de una esquina, sutil e imaginaria
porque escribirte de esta inhumana manera
me llena de perdones y de musas solitarias.
Casi al embeleso de una gris incoherencia
me suelen atrapar sus vaivenes sigilosos
en cada callecita de lluvias y de ausencias
en cada diagonal que me llevan a tus ojos.