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Esto no es una fábrica de sueños:
Los niños trabajan en ella 12 horas,
Bajo el sol, bajo la luna.
De sus grandes puertas desfilan
Rifles y humanos que ya huelen
A carne de cañón. Y los sueños, ¿dónde están?
Huyendo del miedo, tal vez, de la furia
De los ojos de la adultez, de su boca
Que tritura la esperanza, la amasa, y la escupe.
Ya nadie sueña. Dormir es como cerrar los ojos
Y esperar a que el pensamiento se pierda
En una cortina oscura. La bombilla se desgasta.
Negamos nuestro fracaso.
Comienza la guerra y los niños ya no le temen,
No se ocultan, en cambio, venden su vida
Otras doce horas en una fábrica…que no es de sueños.
No sonríen pero si comen, eso… también está bien.
Finaliza la guerra y los adultos relatan
Grandes fábulas y otras cuantas historias
Sobre su rol en la guerra y su amor
A la cultura de la violencia: ¡qué viva, qué viva la nación!
Se les implanta la semilla del patriotismo
En la panza; adentro crece una plaga
Que espera…
(A que el hambre golpeé en cada puerta)
Un niño muere,
Crece y es inevitable que se convierta en un adulto.
Un niño muere
Y tras de él espera otro
Que mañana a las 7 de la mañana
Hará fila esperando su turno de 12 horas
En una fábrica que no es de sueños…
Y aún no lo sabe
Pues ignora que la felicidad
Es un tesoro que tan sólo dura
Los primeros doce años de vida.
El resto es una rutina que ocurre
Otros cuantos años y que no se le llama infancia…
La guerra es un ciclo permanente y vicioso
Porque viciosa y permanente es su acción
De convertir la infancia en fábricas de odio y venganza.
Juan Pedro Pablo
https://www.facebook.com/amagi.csu
invitado-Mª Angeles Asensio 14 de Enero de 2003
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¿Donde estas que ya no escribes? ¡ dinos que ha sido de ti!, es quizas que no pecibes el vacio que hay aqui.