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Hay hombres tristes como la lluvia aciaga,
repletos de soberbia y amarga pesadumbre.
En sus lóbregos antros de poder,
los potentados crápulas se disfrazan
con contritas máscaras que acaban con la alegría.
Manipuladas brújulas del discordante norte
apuntan hacia el centro de la hipocresía
y su mezquina impunidad
conjura a los diseminados pueblos
que sufren el vuelo retorcido.
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