Melancolía es la pesadilla

Se va muriendo la madrugada.
Cada mañana abro la cortina
y se asoma el sol en la ventana,
brilla la luz por ella penetrada.
El césped es como un tapiz verde,
que invita a salir de paseo,
esta maravilla aun poseo,
disfrutaré ante que sea tarde.
Del lago se elevan las brisas,
rompe el silencio en las copas
de los árboles. Se me escapa
un suspiro, al sentir sus caricias.
Esta quietud esconde pesadillas,
retorna con el trinar de las avecillas.
Autor: Alcibíades Noceda Medina