-Soy-

Ícaro soy en tus manos prisionero.
Ato mis alas para no poder volar,
para no vivir en la semilla caduca y yerma desde dentro,
para no sentir el paraíso con sus roces
desde mi angosta pieza.
A veces me es posible descifrar tu lenguaje,
escuchando desde el piso
los golpes de martillo que imponen el ritmo de tu felicidad.
Es más fácil emigrar a otra ciudad y perecer en su espejo,
contener el tiempo en las manos
y dar forma cariñosa a lo que pudo haber sido.
Lo que se quiere es tan amable.
Y sin embargo disminuye
se aleja
se va, no obstante,
en el serpentear de un río.