Un pobre poema.

Entre cantos y guitarras
nace hoy mi pobre poema.
No tiene graciosas alas
solo es una palabra
que al viento austral
baila y gentil toca.
Se acabó mi oficio
de hormiga viajera,
de perla de llanto.
Dormida la rosa,
aquieto los ojos,
las manos tibias,
la boca de risa
el pelo al viento
y el corazón que ha muerto.