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Poema
Categoría: Sin Clasificar

SANGRE DE PAPA

 


 


 


 



= Paráfrasis a Pablo Neruda


 


 


 


 


La papa está enferma


febril  y torpe.


Sus bulbos están pálidos,


decaídos, casi yertos


ceñida entre terrones


de paramos agrietados.


 


El aborigen te honra


hija de La Pachamama.*


Papa eres sangre que a la panza


alimenta.


Naciste en América


y te colonizaron,


pero el hambre


no sabe de etnias


ni de fronteras.


 


 


Victoriosos relámpagos


cantan por tu boca.


Revive papa que es tu sangre


la derrota


de las necesidades.


Enterrada floreces, almendro de tierra.


Suave tu cuerpo,


gema tierna te abres


como leche de ubre,


humedad suave.


 


Son tus redomas


rayos de naciones,


copa del oro en la bandera


del labriego


la espada capitana


doblada al alba.


 


Huerto subterráneo


de ti recogemos flores,


flores que ríen,


sordas, ciegas y mudas.


Molienda de las noches


harina socavada en arcones


caudal interminable


los pueblos


honran tu presencia.


 


 


*Pachamama- madre, diosa tierra


 

Datos del Poema
  • Código: 377338
  • Fecha: 05 de Mayo de 2017
  • Categoría: Sin Clasificar
  • Media: 7
  • Votos: 3
  • Envios: 0
  • Lecturas: 978
  • Valoración:
Datos del Autor
Nombre: RICARDO ALVAREZ
País: ArgentinaSexo: Masculino
Fecha de alta: 06 de Diciembre de 2010
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Comentarios


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4 comentarios. Página 1 de 1
RICARDO
invitado-RICARDO 06 de Mayo de 2017

gracias Lina. lo mismo para vos

Lina
Lina 06 de Mayo de 2017

Que pases un buen fin de semana Ricardo.

RICARDO
invitado-RICARDO 05 de Mayo de 2017

gracias invitado, aunque no entiendo porque figuran como invitados, no te preocupes por las plumas. me vasta tu visita y comentarios. mis saludos y que pases un buen fiin de semana

invitado
invitado-invitado 05 de Mayo de 2017

Me encantan tus poemas porque son positivos, La Madre tierra nos da la oportunidad de sembrar, tierra negra es lo que sobra, debemos volver a cultivar en nuestros propios jardines y si no hay jardines, en macetas podemos tener nuestro alimento, mientras pasan los malos momentos...Hermoso Poeta, más tarde te pongo mis diez plumitas, Así no quito de la vista otro de tus poemas bellos.

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