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Si fuesemos....

  Si fuesemos....


Si fuesemos libres,

podriamos cambiar de religión,

meternos en un barril lleno de aceite,

aprender el lenguaje de las flores,

saber como se llora en marte.

No se como se fundan

las cosas importantes como estas.

Y hay tantas otras cosas más

que ignoro.

No se como se evita emborracharse,

como sueñan el amor los sacerdotes, 

o por que se suicidan los insectos.

Ahora me doy cuenta

de que la naturaleza no estaba

preparada para los

insignificantes faroles.

No tengo religión,

y quisiera cambiar algo,

de verdad podriamos hacerlo.

¿Quien inventa las cosas importantes,

quien anda instituyendo a los profetas,

quien decidio las alas del gusano?.

¿y el instinto del beso en los sonidos?.

No es que quiera

cambiar las desconocidas raices.

Es que conmigo podria hacer un viaje

por el polen, arrojarme a un cielo

subalterno por la boca de un sapo

enamorado. 

Remontarme por el aire

con mis parpados como unicas alas.

Derrotar todos los dogmas de la

arquitectura universal.

Podria invitar a un ateo

imaginario a fusilarnos con burbujas

de sonido hasta dejarnos huecos

como una llama.

O hacer un viaje por el rezo. 

Para eso seria necesario que me escondiera

en un molino apretando los dientes

para no gritar cuando la piedra me

enrede con sus brazos. 

Despues tal vez me hagan pan,

lingote, cereal, ladrillo, o altar

del hambre y con forma de 

luna un poco amapolada

en alguna suburbana iglesia,

me repartirian. 

Tal vez me toque esa vieja, la que reza

casi con afan. 

Sabre algo de los hormigueros,

y vere el corazón de la fe,

el pabilo que sostiene historias,

el pedestal de tantas guerras.

Despues, un poco como los feligreses

saldre del lugar sagrado

para ir a los andenes

suburbiales empujado por

la corriente de la derrota.

Ahi habra un tunel mucho

más oscuro.

La salida sera lo más dificil.

Creo que prefiero no cambiar de

religión, quedarme con mis palomas

y mis trasnoches de paginas.

Hace falta algo de rezo,

vivir con el sueño alerta,

llorar al ver una rosa,

y andar desnudo en la guerra.

La musica desordena manantiales

en mi pecho,

Sepultaria estos cementerios para que nadie llore nunca,

me recuerdan que nunca he pedido

auxilio.

Y me quedare conmigo a pasar la noche,

el dia, la semana,

el año, el siglo,

la eternidad completa, y ante esta, sentarme a perder el tiempo,

sumergiendo instrumentos,

analizando piedras,

tomandole la fiebre a mi sonrisa,

leyendo abecedarios de silencio,

pero cuando no me enciendo

es que no existo.

no tengo otra estadia que la luz,

tengo demasiado poco,

me dejo crecer la sombra.

Porque si caen los sueños sobre las baldosas del tiempo

nadie recogera nuestras almas. sin imagenes

vacias.

Quiero llamarme con el oro de la abeja,

quiero ser parecido a una manzana,

que se peinen cataratas en mis dedos,

tener ruido de luna en el perfume.

Quiero ser todo fuera, no tener adentro

como el aire y el silencio amandose,

tener algo de mosca, carne de agua

y poder sumergirme entre la gente

y emanar del silencio de una nube.

Ser total como la musica que existe

en el aura colosal de los planetas

y el oceanico pecho del espacio,

frotando sus incalculables cabelleras.

Quiero ser vertiginoso cayendo cielo abajo,

parecerme a una fogata bajo un lago,

que mi nombre se escriba con estrellas.

que me confundan facilmente con un clavo,

caber en la copa de un estambre.

Me he hecho amigo de las alfombras,

de la ropa vieja que nunca se regala,

de los diarios con historia arrepentida.

prefiero que me dejen con las flores,

no me regalen ni fusiles ni relojes,

hay que dejarse crecer la primavera

y olvidarse para siempre de olvidarse.

Datos del Poema
  • Código: 387925
  • Fecha: 29 de Julio de 2021
  • Categoría: Sin Clasificar
  • Media: 10
  • Votos: 1
  • Envios: 0
  • Lecturas: 548
  • Valoración:
Datos del Autor
Nombre: Erdosain
País: ArgentinaSexo: Masculino
Fecha de alta: 19 de Noviembre de 2009
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Comentarios


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1 comentarios. Página 1 de 1
Carlos Caicedo
Carlos Caicedo 03 de Agosto de 2021

hay que dejar crecer la primavera muy bien poeta

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