Soy el hijo paria del cosmos atrapado en la nebulosa red

de la cotidiana mediocridad.

El loco temperamental para los pálidos.

Sentimental y turbulento como la sangre revuelta en mis arterias.

No miro de la altura a la gente pero mis rodillas no se doblan/

Tengo las palmas gastadas del pasado.

Mi purismo algo impúdico,

la lealtad es el himno de mi corazón y

mi lengua no va mas allá del limite que le concierne.

¿Y del presente?... Siempre van a juzgar sin argumento.

Si alguien pone en la balanza un peso equivalente a mi honor

acepto el desafío,

Aquí está mi guante inmaculado

 sin mas testigo que mi palabra.

Sin democracia no acepto nada,

si me tiran con balas respondo con cañones.

Juro que aún mi piel de instinto cede, doy por cierto el apetito de la carne y

no tengo ninguna piedra para arrojar mis libres pecados.

Si me sumerjo por dentro no soy carne de oferta,

todavía hay templos blancos pintados en mi alma.

Mis piernas de calle caminan siempre para adelante,

con locura de ganado estrafalario al sonido del disparo.

Me crié en el barro entre las aceras y en sus códigos fui educado.

Tropecé en el caos de las avenidas

y más de una vez sin piedad me revolcó la vida/

Aun en mis arcaicos espejos andan imágenes

de mil rostros que yo he cambiado.

Me evado de los conciertos, teatros,

auditorios, cubiculos cerrados, conclaves y concilios

El hábitat que me estimula es el misterioso

silencio de los prados.

Me cautivan épicas de verdes, historias de claveles,

Mi pobre reino es la mínima región de un poema,

letras que batallan férreas como libres herraduras

cabalgando repiques de trovas.

Me incitan los asientos de inopes ágoras y

no los desvanes de opulentas construcciones/

Aun llueven cristales en mis ánforas y

no comparto mis ideas con las ecuaciones.

Arrastro varios pecados que suelto en cada pisada.

Mis tercas rodillas no aprendieron a  doblarse

 ni mi lengua a pedir clemencia/

Ni en la cama de los muertos,

 ni en el sepulcro de los vivos ambulantes/

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