Sin aire.

Soy la fuente inagotable de un pasado que me condena
un síntoma, una cadena, un histórico semblante,
a veces martir, otras la diadema
de un sentir, que me ocultó como errante.
Soy la parte sucia de algunos laberintos
el culpable de vidas que se jugaron
la virtud del lider, alguien distinto
que se llenó de manchas y lo traicionaron!
Soy orfebre de mis vasijas vacías
que vienen y van, sin destinos fijos,
un ideólogo de las pautas y profecías
el símil profano de conjunciones y prefijos.
Soy armador del tablero descuidado
perdedor de un vientre con la vida,
soy calle, alcohol, yerba y un puñado
de lágrimas que suelen lastimarme todavía.
Soy pecador, y títere de alguna forma,
esclavo de mis dichos, libre de cesantías
el silencio de muchos, la palabra que informa
el detalle de mis noches, cuando todo ocurría.
Soy misterio y de alguna manera
el Diablo envuelto en corderos nauseabundos.
soy un Cristo que pasea su pena
por cada rincón de mis aires iracundos.