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Se escucha el olor de la guerra
En una amenaza que insulta
De invasores e invadidos
Y otros que acompañamos
Porque somos los gregarios
De un gran equipo sin nombre
De una gran cadena suicida.
Sin ilusión ni sabores.
Donde expira el sentimiento.
La verdad es la gran quimera.
Donde una simple linea.
Puede ser el infinito.
Donde la tinta esparcida.
Está clamando a la audiencia.
Como la sombra de un grafiti.
Cundo nos muestra sus realidades.
Pero estamos ciegos a entender.
El gran peligro en que estamos.
Donde circula un caminante.
Que va atisbando los disgustos.
Las diferentes bagatelas,
de avisos publicitaros.
Carcomidos y exiliados
Allá con las telarañas.
Con orgias de la política,
de una una cesante campaña.
Que no hizo caso a las protestas.
Hoy la discordia amenaza.
Malestar en nuestro mundo.
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