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Una amapola en un vaso de cristal
desangra pétalos.
Un reloj de arena letal
desmiembra las corolas una a una
y desgrana aromas
que se suspenden al borde de la hoja.
Algunas raíces
de tallo enhiesto y bravo
con savia de espícula
se doblan en parábolas de lluvia
y delinean siluetas.
Absorbe una borona de cenizas
la disciplina del enebro,
se postra el acto vegetal
y en una fábula de miel
asombra la dilación de la paloma con sonrisa
cuando del cáliz enigmático
asoman dos manos de mujer.
Madrigal de corazón sereno
vas formando un hilo de uvas,
con manos ambarinas forjas copas
acuosas donde se baña la amapola.
Y no es más dulce el fruto de la higuera
ni el ondular paradisíiaco de cientos de sirenas
que tus tórridos labios labrados en Cartagena.
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