Somos.

Somos una bandada de aves que en febrero
migra impaciente a lugares menos fríos,
somos imprudencia, valor y un te quireo...
la codicia de amarnos y sabernos protegidos.
Somos historia que en los libros congratulan
la magia de vernos sin fotos calendarias,
el enérgico instrumento, el volcán de dudas,
la pasión por el amor sin contramarchas horarias.
Somos la vivaz locura de algún sórdido poeta
que describió a los amantes como algo pasajero,
somos la canción hecha soneto y la inquieta
nostalgia que antecede la prisa de un te quiero.