Soneto sin sentido

La tarde dobla el aire de repente,

y un círculo se inclina sobre el río;

la piedra sueña un nombre junto al frío,

mientras la luz se vuelve transparente.

Un pájaro descansa en el poniente,

y en el cielo guarda un eco tardío;

la sombra cruza el centro del vacío

con paso de cristal indiferente.

Después, quizá, la forma de la nada

se vuelve sobre sí, sin movimiento,

y deja un resplandor entre la bruma.

La noche permanece desatada,

girando alrededor de su momento,

sin ser principio, término ni suma.