Te invento cada día.

Mari no viene ahora. Ha pintado su raya.
Se alejó de mi vera con su andar de gacela.
Ha dejado su rastro similar a la estela
que parece venida de la mar a la playa.
Su mirada semeja los luceros lejanos
suspendidos al borde del espacio celeste
y sus huellas quedaron del Oriente al Oeste
dibujando caminos vaporosos y vanos.
¡Ah, si yo la encontrara descifrando sus trazos
en el páramo agreste de mis desilusiones,
con frescura del alba que no entiende razones,
sembraría deseos en sus ojos y brazos!
Mari alcanza el origen que mi verso devora
conjurando la noche con su voz inaudible.
Ella añora el efluvio del destino imposible
intentando que se abra la caja de Pandora.
Bien pudiera ser ella como estrella fugaz,
que me asombra, me late, me encandila, graciosa.
Bien pudiera ser lluvia salpicando la fosa
donde todos mis huesos ya descansan en paz.
Pero Mari es el sueño que desnuda mi anhelo
de la aurora al ocaso, de la luz a la sombra;
a mi piel se aproxima cada vez que me nombra
arrastrando fantasmas que me llevan al cielo.
Mari siembra canciones en mi lote baldío,
soledad inviolable de inviolada agonía.
Mari llora y a veces en su melancolía
hay un margen de ensueño que me deja vacío.
Mari, Mari: te invento cada día. Me interno
como un niño inocente por esos laberintos
a donde llegan vientos cruzados y distintos
que sin dejar la tierra se rozan con lo eterno.
Heriberto Bravo Bravo SS.CC